© Preußische Allgemeine Zeitung / Folge 17-11 vom 30. April 2011

Fluchttage
Eine damals Achtjährige erinnert sich

Es gibt in unserer Stadt ein Kulturhaus, das ich gern besuche. Ursprünglich war es ein altes Bauernhaus. In dem geräumigen Dielenbereich befindet sich heute ein Café, in dessen Mitte ein alter Ackerwagen steht.

Mir ist der Anblick dieses Wagens schon lange nicht mehr neu. Aber immer, wenn ich hier bin, bewegt das Gefährt mein Gemüt auf die gleiche Weise. Vor meinem geistigen Auge sehe ich den Ackerwagen, auf dem ich zuletzt gesessen habe. Unseren Fluchtwagen, der mit einer schützenden Plane überspannt war und mit dem wir im Oktober 1944 vom großelterlichen Hof in Ostpreußen aufbrachen. Räumungsbefehl und immer vernehmlicher werdender Kanonendonner ließen uns keine andere Wahl. Und in meiner Erinnerung erstehen immer wieder die endlosen Tage im Treck, die bangen Stunden und die entsetzlichen Bilder bei der Überquerung des vereisten Frischen Haffes. Viele Wagen sah ich nach dem Beschuss durch die Tiefflieger in den Fluten versinken. Andere zum Teil noch aus dem gebrochenen Eis herausragen.

Wir erreichten das Nehrungsufer nach vielen Stunden. Unser Fluchtwagen trug uns bis Danzig. Dort sah ich ihn und unsere Pferde zum letzten Mal. Wir wurden von Russen überfallen und verloren alles. Zu Fuß ging es – zwangsweise – in die kriegsverwüstete Heimat zurück. Wie sehr hatte ich mir, damals gerade acht Jahre alt geworden, auf diesem ständig bedrohten und beschwerlichen Weg gewünscht, dass noch ein Pferdewagen kommen möge, der uns wenigstens ein Stück mitnahm. Ein Wunsch, der unerfüllt blieb.

Es war ein Weg, an den ich nur ungern denke, wie auch an die erbärmlichen Jahre, die folgten bis wir 1948 aus der Heimat ausgewiesen wurden. Hannelore Patzelt-Hennig